那一次我流泪了作文

那一次我流泪了作文第一篇：伞下的桂花香那一次我流泪，是因为终于看懂了一把倾斜的伞，和伞下藏了二十年的桂花香。小时候总觉得奶奶的伞特别大。每到雨天放学，校门口的伞海挤得人睁不开眼，可我总能一眼看见那把蓝布伞——边角磨得发白，伞骨有点歪，却稳稳地罩在我头顶。奶奶总说：“小囡的衣裳湿不得。”于是伞柄永远朝我这边斜，她右肩的衣服常常被雨水浸透，像块深灰色的补丁。奶奶家的厨房总飘着桂花香。她会在秋末晒满满竹匾的桂花，用玻璃瓶装着，等冬天下雪时蒸桂花糕。我蹲在灶边看她揉面，白面团在她粗糙的手里转着圈，撒上桂花的瞬间，甜丝丝的香气就裹住了整个屋子。“小心烫。”她用筷子尖挑一块吹凉，递到我嘴边，自己却只啃着烤焦的边角，说：“奶奶牙口不好，吃软和的胃难受。”变故来得突然。那天我正上着课，班主任说奶奶在医院等我。推开门时，消毒水的气味刺得人发疼，奶奶躺在病床上，原本红润的脸白得像张纸。她看见我，枯瘦的手立刻抓住我的手腕，从枕头底下摸出个油纸包：“今早熬的桂花粥，温在保温桶里…你最爱的…”我接过时触到她的手背，凉得像块冰。出院后奶奶总忘事。有天放学突然下雨，我没带伞，正打算跑着回家，却在楼梯口看见那个熟悉的蓝布伞——伞柄歪得更厉害了，奶奶踮着脚，雨水顺着伞骨滴在她后颈。“小囡…我记着今天有雨…”她笑得像个孩子，可我分明看见她鬓角的白发被雨水粘成一绺，右肩的衣服又湿了一大片。那天晚上我帮奶奶擦头发。吹风机的热风里，我忽然想起小时候总以为伞本来就该斜着，就像以为桂花糕永远吃不完，以为奶奶的背永远挺得那么直。可现在她的白发比桂花还多，手背上的血管像老树根，连举伞都要扶着墙。我给她擦到后颈时，她突然说：“那年你发烧，我背你去医院，雨下得跟盆泼似的…你贴在我背上说，奶奶的背像暖炉…”眼泪就是那时掉下来的。我拼命眨眼睛，可越眨越多，滴在奶奶的后颈，她却以为是水，笑着说：“小囡手真轻。”我抱住她的肩膀，闻见她衣服上淡淡的桂花香——是上次我送她的香包，里面塞着去年晒的干桂花。原来最浓的香，从来不是蒸在糕里的，而是藏在伞倾斜的角度里，藏在每一句”奶奶不饿”的谎话里，藏在她用一生为我撑起的晴空里。那一次流泪，我终于明白：有些爱像伞，你以为它天生就该为你倾斜；有些香像桂，要等岁月把它酿成陈酿，才懂那是最浓的牵挂。第二篇：错题本上的星光那一次我流泪，是因为在一本破破烂烂的错题本里，找到了比分数更亮的星光。初二那年我像被按了暂停键。数学成绩从九十分暴跌到六十几，上课听不懂老师讲的辅助线，作业题总在最后一步卡壳。我开始躲着同学走，课间操故意系鞋带，连班主任叫我去办公室，我都假装没听见。直到那天放学，我抱着数学卷缩在操场角落，肩膀被轻轻拍了一下。“我也考过五十八分。”是前座的小然，她蹲下来，马尾辫扫过我的手背。我抬头看她，她手里拿着本硬皮本，封皮磨得起了毛边，写着”小然的笨蛋笔记”。“初一上学期我几何总不及格，后来把每道错题都抄下来，用红笔标错因，蓝笔写思路。”她翻开本子，第一页贴着张皱巴巴的试卷，旁边用荧光笔写着：“辅助线要画在等腰三角形的顶点！”从那天起，小然成了我的”课后老师”。每天放学她都留在教室，把我不会的题重新抄在她的本子上，边写边念叨：“你看这道题，我上次也错了，因为没注意隐含条件。”她的字歪歪扭扭，却把每个步骤拆得像剥洋葱——先找已知，再想定理，最后验证答案。有次我抱怨”太麻烦”，她突然严肃起来：“错题本不是给老师看的，是给未来的自己看的。等你考上高中，回头翻这个本子，会谢谢现在的坚持。”最难忘那个深秋的傍晚。我被一道函数题卡了半小时，急得直揉眼睛。小然没说话，起身去买了杯热奶茶放在我手边，然后坐下来，用铅笔在草稿纸上画坐标系。“你看，这里的交点其实是两个方程的解，就像我们俩——我解不出的题，你帮我；你不会的，我教你。”她的铅笔尖在纸上跳着，窗外的夕阳把她的影子拉得老长，落在错题本上，像撒了一把金粉。期中考前一周，小然发烧了。我去她家送作业，推开门看见她蜷在被子里，床头摆着我的错题本。“最后这章我整理了，”她声音哑哑的，翻到新写的那几页，“二次函数的图像变换，我画了三个例子，你重点看第三个…别嫌我字丑。”我接过本子，发现她的字迹比平时更歪，有些地方还洇了水，大概是发烧时写的。发榜那天我在走廊遇见小然。她蹦蹦跳跳地举着我的卷子：“看！八十九大关！”我接过卷子，视线却落在她胸前——她的数学卷上用红笔写着76分，而我知道，以她的水平，考九十分不成问题。“上次给你讲题，我自己也复习了，”她看出我的疑惑，笑着说，“其实我该谢谢你，要不是你，我早忘了当初学数学的笨样子。”眼泪就是那时涌出来的。我慌忙低头看错题本，看见最后一页贴着张便利贴：“致我的笨蛋同桌：你不是学不会，只是需要多一点星光。”原来最亮的星光，从来不是考场上的满分，而是有人愿意陪你走夜路，把自己的光分给你一半。那一次流泪，我终于懂得：真正的朋友，是错题本上的红蓝字迹，是发烧时还在整理的笔记，是明明可以跑更快，却愿意慢下来牵你手的人。第三篇：凌晨三点的热牛奶那一次我流泪，是因为在凌晨三点的厨房里，看见了妈妈藏了十年的疲惫。初三那年我像团移动的火药。总觉得妈妈太唠叨：“校服洗了别乱扔”“早点睡别刷手机”“数学卷子签字放哪了”。那天我又和她吵了起来——不过是因为她翻了我抽屉里的日记本。“你凭什么看我隐私！”我摔上门，听见她在外面说：“我是怕你…”后面的话被关门声截断了。我赌气在客厅沙发睡。迷迷糊糊听见动静，睁眼时看见墙上的挂钟指向三点十七分。厨房的灯亮着，妈妈的身影在玻璃上投下影子——她弯着腰，肩膀一抽一抽的，手里捏着张纸。我悄悄凑过去，看见她脚边堆着几摞文件，是她公司的项目书。她面前摆着我的数学卷子，红色的”78”分刺得人眼睛疼，旁边用铅笔写着解题步骤，字迹歪歪扭扭，像小学生写的。“妈妈…”我轻声叫她。她猛地回头，脸上还挂着泪，手忙脚乱地擦眼睛：“你怎么醒了？我…我看你卷子，想帮你整理错题…”我这才注意到她的白头发，在灯光下特别刺眼——上次理发时还没有的。她的手指被笔压出红印，指甲缝里沾着铅笔灰，应该是边看辅导书边抄步骤。“最近公司接了大项目，天天加班…”她扯了扯嘴角，“本来想等你睡了再看，省得你嫌我烦…”我突然想起很多细节。每天早上桌上的煎蛋总摆成心形，我却嫌太油；周末她推掉同事聚餐陪我复习，我却抱怨”你坐旁边我更紧张”；上次她发烧，我只说了句”多喝热水”，转身就戴耳机听歌。原来那些被我当成”唠叨”的话，是她挤着时间想参与我的生活；那些被我嫌”麻烦”的关心，是她在疲惫工作后还想为我点亮一盏灯。“妈，我抽屉里的日记本…”我喉咙发紧，“其实写的都是…都是我数学考砸了怕你失望，写出来好受点…”妈妈愣住，接着把我搂进怀里。她身上有股熟悉的洗衣粉味，混着淡淡的咖啡香——应该是熬夜时喝的。“傻孩子，”她拍着我的背，“我看你最近总皱着眉头，怕你压力大…妈妈没文化，只能帮你整理错题…”眼泪止不住地流。我想起小时候她教我系红领巾，手把着手教了二十遍；想起小学下雨时她背我过水坑，自己踩进泥里；想起去年生日她熬了整夜做翻糖蛋糕，手指被裱花嘴扎得全是小血点。原来她不是超人，会累会哭会害怕；