参加弘扬红旗渠精神主题教育培训班心得体会2篇

参加弘扬红旗渠精神主题教育培训班心得体会2篇第一篇汽车在豫北丘陵间蜿蜒，清晨的雾气像一条不肯散去的白练，缠住山腰。我把额头抵在车窗上，看那些刀劈斧削的崖壁一寸寸逼近，心里忽然生出一种错觉：仿佛不是车在走，而是整座山在向我压来。那一刻，我懂得了“人工天河”四个字的分量——它不是形容词，而是动词，是林县十万儿女用钢钎、铁锤、炸药和血肉，一寸寸把太行山“啃”出来的动作。开班式放在红旗渠纪念馆前的广场上。没有常见的红地毯，也没有鲜花方阵，只有一条被岁月磨得发亮的渠道从脚下伸出去，像一条不肯低头的脊梁。讲解员是个二十出头的小姑娘，姓李，扎马尾，声音不大，却能把人钉在原地。她让我们猜一块锤头有多重。有人猜三斤，有人猜五斤，她摇头，说：“八斤半，是杨贵书记的。1960年2月11日，他抡起它砸下第一锤，虎口震裂，血顺着木把流到铁头，没人敢停。”说完她把锤头递给我，我双手去接，虎口一麻，差点脱手。那一刻我意识到，所谓“精神”不是玻璃柜里的展品，而是八斤半的重量，是可以让血液重新发烫的实体。下午走主干渠。从分水岭到青年洞，全长八公里，要爬过三十六座陡崖。台阶被雨水泡得发亮，像一排排反光的刀片。我数着步子，心里默记：一步、两步……到第七百步时，膝盖开始打晃，汗顺着下巴滴进领口。抬头看，崖壁垂直向上，渠道像一条被巨人生生撕开的裂缝，高悬头顶。1960年冬天，正是这里，三百名青年腰系麻绳，悬在半空，一锤一钎凿出“青年洞”。没有爆破仪，他们用脸盆扣住炸药，凭声音判断引线长短；没有通风机，靠嘴对嘴把烟吹出去。洞子打通那天，一个十九岁的小伙子把第一桶水舀起来喝，喝完就哭，说：“甜，比红糖水还甜。”讲解员讲到这儿，突然停住，让我们闭眼听风。山风穿过隧洞，发出“呜——”的长啸，像千万人同时抽泣。我睁眼，看见旁边一位来自苏州的女老师，眼泪顺着口罩往下淌，在下巴积成一小洼。夜里住石板岩乡。村子嵌在崖缝里，灯火像被谁撒了一把碎金。培训班的安排很“土”：六人一间，大通铺，被褥泛着阳光和草木混合的味道。带队的老王说：“别嫌条件差，1965年通水前，林县人一家四口盖一条被子，谁翻身都得提前打招呼。”我们哄笑，却再没人抱怨。凌晨四点，外面响起铁勺刮锅声，我披衣出去，看见房东大娘在灶台前忙活，柴火把她脸映得通红。她给我盛一碗玉米糊涂，上面漂着几粒花生米，说：“吃吧，当年修渠的人，一顿能干三碗，不吃饱哪有力气搬石头？”我捧着碗，烫得左右倒手，忽然想起父亲。他年轻时在兰考挖过黄河故道，每次回家都要喝三大碗红薯粥，说“粥里要有土腥味，才记得住自己是谁”。那一刻，玉米糊涂的蒸汽扑在脸上，像父亲的手掌，粗糙却温暖。第二天上实训课，内容很“硬核”：抡锤、掌钎、装药、点炮。教员是六十岁的老董，青年洞突击队出身，手掌厚得像两块老榆木。他先示范：左脚前、右脚后，腰像弓，臂像弦，锤起落处，钢钎尖迸出一串蓝火。轮到我，第一锤下去，钎子歪了，虎口震裂，血珠渗出来。老董不骂，只递给我一把土，按在伤口上，说：“土止血，也长记性。”我咬牙再来，十锤过后，臂膀已不属于自己，像灌了铅，可心里却升起一股奇异的畅快——原来“自力更生”不是成语，而是肌肉记忆，是血与土搅拌后的结痂。最考验人的是“飞线打眼”。崖壁外倾七十度，人要站在悬空的木板上，把身体甩出去，像壁虎一样贴住石头。我系好安全绳，腿却止不住抖，木板在脚下咯吱作响，仿佛随时会断裂。老董在身后吼：“看天，别看底！”我抬头，天空像一块烧红的铁板，云被烤得丝丝缕缕。那一刻，我忽然懂了：恐惧不是深渊，而是镜子，照出你有多想活下去，又有多想让后来的人活得更好。我屏住呼吸，把铁锤抡圆，第一声脆响在峡谷里炸开，回声撞碎又聚拢，像无数人在替我喊“加油”。打满五个眼，我爬回平台，瘫坐地上，阳光把影子压成薄片，风一吹就飘起来。老董递给我一瓶水，我咕咚咕咚灌，水从嘴角溢出，混着泪，咸得发苦。课程最后一项是“通水仪式”。我们换上上世纪六十年代的老粗布，排成纵队，把一碗碗漳河水从渠首传递到青年洞。水在碗里晃荡，阳光一照，像一条会游动的银龙。传递时不能说话，只能靠眼神。我看到前面那位来自海南的学员，眼眶红得像灌了辣椒水，手却稳得出奇。一碗水传到洞口，倒进渠道，轰然一声，仿佛山腹被唤醒，沉睡六十年的石头开始唱歌。水头卷起黄沙，像一条脱缰的野马，沿着渠道狂奔。我们跟着跑，鞋里灌满泥浆，却没人停。水声、风声、心跳声混在一起，变成一首无字的长歌。那一刻，我彻底明白：红旗渠不是“修”出来的，而是“长”出来的，它从杨贵、李贵、张贵的手掌里长出来，从八斤半的铁锤里长出来，从八百里太行的骨缝里长出来，如今，它要从我的胸口长出来。返程前夜，老王让我们写一封信，给“十年后的自己”。我写了三页，最后一句是：“如果哪天你累了，就摸摸右手的茧，那是太行山给你的勋章；如果哪天你怕了，就舀一碗自来水喝，记住它曾翻山越岭来找你，你没有理由不继续向前。”我把信折成小船，放进渠道，月光下，它摇摇晃晃漂远，像一颗不肯沉没的星。汽车驶出林州，我回头望，太行山像一堵巨墙，把天空切成两半。墙缝里，一条水渠闪闪发光，像谁用银线缝补了大地的伤口。我把手伸出窗外，风从指缝穿过，带着麦苗和野花的腥甜。我知道，从今往后，无论走多远，只要闭上眼，就能听见山风穿过青年洞的呼啸，就能闻到玉米糊涂的土腥，就能触到八斤半铁锤留在掌心的凹痕。它们会像三根无形的缆绳，把我牢牢系在太行深处，系在那条不肯低头的脊梁上。第二篇培训班通知上写着“五天四夜”，我却在第三天的凌晨就醒了。不是被闹钟叫醒，而是被一种声音——像极远处有千万只铁钉同时刮过玻璃，尖利却悠长。我翻身坐起，同屋的老周也睁眼，两人对视，几乎同时开口：“水？”我们披衣出门，夜色像一池浓墨，星子被泡得发胀。声音来自屋后那条支渠，白日里温柔的水，此刻却像被谁掐住脖子，发出急促的喘息。老周是山东黄河系统的，一听就皱眉：“有漏点。”我们循声找去，手电光柱劈开黑暗，照见渠帮上一条细缝，水正悄悄渗出，像一条偷偷流泪的眼。我伸手去探，水冰凉，带着太行山腹地的土腥。老周掏出手机想报修，却发现没信号。对视两秒，我们几乎同时卷起裤腿，用掌心去堵缝。水势不大，却固执，像要从指缝里钻出去的小蛇。几分钟后，手指冻得失去知觉，胳膊也开始抖。老周突然笑：“懂了没？当年他们堵的不是水，是命。”一句话，把我钉在原地。是啊，1960年隆冬，总干渠第一次试通水，渠墙炸开一道八十厘米的口子，水像脱缰的野马扑向村庄。没水泥，没钢筋，三百个汉子跳进冰窟窿，用胸口抵住缺口，六十分钟，水才驯服。那六十分钟里，他们想什么？想老婆孩子？想还没割的麦子？也许什么都没想，只想让水别把一年的希望冲走。天亮后，我们把漏点上报，技术员二十分钟赶到，用速凝水泥糊住缝隙。小事一桩，却让我一整天都心不在焉。讲课的是省委党校的赵教授，题目是“红旗渠精神与新时代党性修养”。他放了一段黑白纪录片：1965年4月5日，通水庆典，几十万人挤在渠首，杨贵站在木箱上讲话，刚说一句“同志们”，就哽咽了。镜头扫过人群，有老头把脸埋进粗糙的手掌，有妇女把奶头塞进啼哭的婴儿嘴里，自己却张着嘴哭。赵教授按下暂停，问我们：“如果今天渠再断一次，你还会跳下去吗？”教室里静得能听见粉笔灰落地的声音。我举手，说：“会，但可能先拍个照发朋友圈。”哄笑之后，心里却像被塞进一把碎冰：我们这一代人，不缺水，缺的是与水同生共死的底气。下午分组讨论，题目是“如何把红旗渠精神转化为工作动力”。轮到我发言，我讲了凌晨堵缝的事，末了说：“精神不是口号，是漏洞出现时，你身体比脑子先动。”散会后，一个戴眼镜的女孩追上来，塞给我一张纸条，上面写着：“如果信仰有形状，大概就是五根冻得通红的手指。”落款是“河北邯郸王奕”。我把纸条夹进笔记本，像藏起一枚暗器，随时能在懈怠时给我一下。第四天走“扁担路线”。当年物资短缺，十万修渠人靠一根扁担两条腿，把三千多万斤粮食、工具、炸药挑进工地。我们一人发一根柏木扁担，挑两袋黄沙，往返五公里。我挑到第三趟就眼冒金星，肩膀像被烙铁烫过，每走一步，扁担都在骨头上碾磨。更惨的是鞋带断了，沙子漏进鞋窠，磨得脚掌生疼。我咬牙坚持，却在最后一公里被一块石头绊倒，两袋黄沙撒了一半。我趴在地上，突然想哭——不是疼，是恨，恨自己连一根扁担都扛不住。老周把我拉起来，没说话，只把自己那两袋黄沙倒一半给我，说：“匀一匀，路就长了。”我愣住，想起渠道上那些磨得发亮的石板，当年是不是也有人撒了半袋水泥，被同伴匀走？精神也许就是这样，不是惊天动地，而是你在快撑不住时，有人伸手替你托住那半袋沙。傍晚，我们被带到“铁姑娘队”旧址。十四个姑娘，最大的二十二，最小的十七，抡锤打钎，三年凿通三百米隧洞。讲解员是个当地阿婆，当年就是队员。她让我们摸洞壁，凹凸不平，像一张长麻子的脸。她说：“别嫌丑，每一道坑都是姑娘们用指甲抠出来的。”我抬头，洞顶渗水，一滴落在眉心，冰凉。阿婆笑：“那是她们的眼泪，高兴哭的。”她带我们唱当年队歌：“铁姑娘，志如钢，一锤一钎打江山……”声音沙哑，却像火镰，一下一下擦过心脏，溅起火星。夜里，我独自走到渠边。月亮刚升，像被谁咬了一口的烧饼，挂在山嘴。水面上漂着一层银箔，风一吹，皱成千万条银蛇。我蹲下，把手伸进水里，太行山的夜水比白天更冷，像无数根冰针，顺着血脉往上爬。我突然想起父亲。2003年，黄河兰考段决口，他扛沙袋三天两夜，回来时在门槛上栽倒，嘴里全是泥。我那年十二，吓得大哭，他却笑：“怕啥？水再凶，也怕人不要命。”此刻，我捧着渠水，像捧着父亲的手，粗糙、冰凉，却能让所有退缩的念头瞬间蒸发。最后一天，安排“对话劳模”。来的是张买江，当年“除险队长”，专在悬崖上排除哑炮。他七十三岁，耳不聋、眼不花，上台第一句话：“我命大，阎王爷不敢收。”全场笑。他讲自己十八岁那年，吊在半空剪导火索，剪错一厘米，人就没了。问他怕不怕，他说：“怕，但更怕后人没水喝。”说完撩起裤腿，露出小腿上一道二十厘米的疤，像一条蜿蜒的蜈蚣。他让我们猜怎么来的，有人猜炸的，有人猜石头砸的，他摇头：“1966年发洪水，我跳进决口，被钢筋划的。当时没麻药，医生用缝衣针生缝，我咬着毛巾，数到一百零八针。”他语气平淡，像在讲别人的事。最后，他送我们一人一枚钥匙扣，塑料小锤，八克重，和真锤同比例缩小。他说：“别小看它，真锤八斤半，能砸出一条路；你们手里的小锤，也能砸出心里的路。”我握在手里，塑料冰凉，却像攥着一团火。返程高铁上